När jag låg ihop krupen här i något som otvetydigt påminde om en fosterställning medan förkylningsmaran red mig var jag ju stundvis ändå med(veten) och kunde till och med inta någon liten litterär godbit. En sådan som inte krävde djup analys men som ändå kittlade intellektet på det där rätta "jag är sjuk (och/eller) ledig men läser ändå kvalitet"-sättet, ni vet? Som bara Mankell, och några till kan leverera.
Innan Wien resan köpte jag en pocketbok. Det gör jag alltid innan jag skall resa. För mig räckte det med att en endaste gång bli sittande på ett flygfält i något dygn pga av dåligt väder för att inse att litteratur - det kan man bara inte resa utan. Tandborste kan man undvara, men inte läsbart om det riktigt kniper! Och så har jag tillräckligt många gånger hängt på diverse flygfält för att inse att det (i dessa dagar!) inte så där bara är att ladda upp telefoner eller paddor eller bärbara. Och tänk bara hur det skulle vara om en massa människor satt fast på ett enda flygfält!
När vi skulle flyga från Wien så fick ju grabben min rycka ut kontakten på en massagestol för att få sin telefon laddad! Nu skulle ju min väluppfostrade son inte kanske annars gjort så *host*, men en dam i full bussines-utstyrsel blinkade ögat åt honom (åt min grabb alltså!) och pekade på kontakten bakom sig då hon såg hur sökande han såg ut med sin telefon, vilset blickandes ut över det vida (flyg)fältet. Och där satt hon i en (stilla) massagestol och laddade sin egen laptop och hade lösningen på hans dilemma!
Ja, men alltså. Jag inser ju att jag inte skulle vara den första man erbjöd en ledig kontakt åt om det skulle krisa till sig så därför reser jag alltid med en back-up av litteratur i pappers-format. Pocket eller inte, spelar ingen roll. Bara det är papper och inte kräver el för att fungera.
Säger jag som annars är en stor vän av alla it-rackerier...
Denna gång släpade jag på en slim bokmodell av Mankell och Wallander. "Handen" och som bonus en liten inblick i Wallanders värld.
Jag läste inte boken på en överfull flygplats, inte på ett rökigt kafé, inte på flyget, inte i taxin.
Jag läser den först när jag är hemma och ramlat i min egna kökssoffa och är förkyld och känner mig ensam trots att jag är omgiven av människor. Vilsen fast jag är hemma. Trött fast jag är utvilad.
Ifrågasatt fast jag är uppskattad.
När särbon är borta några dagar låter jag tv:n vara stängd och spelar Vivaldi och Mozart så tapeternas ränder böjer sig. Äter gårdagens sallad uppblandad med något diffust från kylskåpet och ugnsfärskt bröd uppkrupen i soffan och efter det yogar jag med dörren öppen till den skymmande kvällen.
Och älskar att ingen tjatar samtidigt som jag saknar att ingen bryr sig om jag blir förkyld (på nytt) för att ingen vet. Paradoxalt, jag vet!
Talar i telefon med en kollega om saker som stör oss i jobbet. Om frustrationer, men också om de där lyckade stunderna då alla inblandade är minst sagt nöjda och solen skiner in på en fast den på riktigt inte gör det, för att det är februari och snöslask. Men ändå. Då man känner att man i sin lilla värld är som Zlatan - minst. Även om ingen står där och apploderar händerna blodiga och skriker halsarna sträva så vet man att det man gjort betyder. För många, för de flesta, betyder det inget, men för någon betyder det…om inte allt, så en hel del.
Just i de där stunderna känner jag mig som en kvinnlig Wallander. I ett annat yrke, i en annan stad, till och med i ett annat land, och framför allt i en riktig verklighet, men ändå så lika.
Jag bär ständigt på den där längtan att bara dra bort och vara i en tystnaden som på sin höjd skulle släppa lite klassiska toner av Bach eller någon annan av gubbarna, ni vet, in. Eller fåglarnas vårsång. Vågornas kluckande och ljudet av en sprakande brasa. Och inget mer.
Jag kan längta mig sönder efter det.
Och ändå vet jag att varje morgon när jag dyker upp på jobbet, trött och lite medelålders-pust-sådär så
ger jag mig i kast med mina högar av papper, med mina ringbud, med mina löften jag lovat, med människors önskningar och funderingar och obesvarade mail, så gör jag det ändå med samma innerlighet som jag alltid gjort vad jag än gjort. Med samma känsla för att det vad jag gör betyder något…för någon. Om än så lite.
Och samtidigt som jag gör det så funderar jag på om jag kanhända är en likadan relik som musiken jag lyssnar på då jag är ensam och får rå om mina stunder precis hur jag vill.
Är jag en underlig en som vill så mycket och så mycket väl. Helst åt alla.
Är jag som en kvinnlig Wallander som ständigt verkar balansera på det där mellan vill och måste.
Plikt och längtan.
Är det kanske därför vi älskar den lite luggslitna, trötta, besynnerliga Wallander? För att han speglar oss på ett djupare plan än vi kanske ens är villiga att tillstå? När jag riktigt blottar mig känner jag igen mig i en hel del Wallanderskt.
Förutom kärleken till få lyssna på klassiskt i enskildhet. Det finns mycket mer än det som vi delar.
Den gode Wallander och jag.
Kanske det till och med bor en lite Wallander i oss alla? Vem vet?
